La vida loca

Cuántas vidas habrás roto, en brutales segundos de inconsciencia.

Cómo te han tenido que destruir, para hacer lo que haces, ... sin sentir.

Eres la parte visible, pero débil, de un mal en el que no dejas de ser víctima,

un muerto en vida, de duración incierta, pródigo en acciones funestas.

Herramienta de muerte, utilizada por poderosos y oscuros intereses,

los auténticos malvados en la sombra, los que fingen espanto y asombro, ...

cuando la barbarie sale de lo oscuro y  hondo.

Peón prescindible y barato, que con la misma violencia que matas, ... eres muerto.

Soldado de barrio, de esquina, escombreras, de yermos páramos y plataneras.

Tatuajes, pistolas y machetes, ... son tu negra poesía.

Víctimas de países sin estado, de los grandes abismos de la injusticia,

de la ignorancia y de la pobreza, producto de la sociedad quebrada, ...

¡toda una generación quemada!.

¡Malditas maras que destruyen a los mareros!.

¡Malditos mareros, que destruyen a metal y fuego!.

Tuareg

LA VIDA LOCA

Del director Christian Poveda.

Descripción del documental

Durante casi un año y medio, el director Christian Poveda se infiltra en una de las llamadas maras salvadoreñas, pandillas que se enfrentan entre sí­ con gran violencia, integradas por jóvenes tatuados de la cabeza a los pies que se dedican principalmente a la extorsión, al robo y al tráfico de drogas.

En la colonia La Campanera, en Soyapango, "La vida loca", filmada con cámara al hombro, recoge la cotidianidad de miembros de una de las principales agrupaciones pandilleras de El Salvador, La Mara 18, que se caracteriza por tener su propio lenguaje, tatuajes, códigos y elevados niveles de agresividad, violencia y criminalidad. Esta pandilla y la Mara Salvatrucha, iguales una y otra en crueldad, impulsadas por la negación de todo y la muerte, viven una guerra sin piedad. Algunos de estos jóvenes fueron asesinados en el transcurso de la grabación, tal y como muestra el documental.

En América Central se les llama maras y son una copia del modelo de las pandillas de Los íngeles creadas por los salvadoreños que emigraron durante la guerra civil a principios de los años 80. Allí­ surgieron la Mara Salvatrucha y la Mara 18, las dos principales pandillas que se enfrentan hoy dí­a y entre las que no existe diferencia ideológica o religiosa que pueda explicar esta lucha a muerte, esta lucha que enfrenta a pobres contra pobres.

Asesinado en el Salvador, el fotógrafo español Christian Poveda.
http://www.elpais.com/articulo/internacional/Asesinado/Salvador/fotografo/espanol/Christian/Poveda/elpepuint/20090903elpepuint_6/Tes

La poesía es un arma cargada de futuro

      

POESÍA 

Poesía, ¿qué es poesía? poesía es más que palabras, oraciones y rimas. Poesía es hablar con el corazón en la mano, poesía es expresar los sentimientos al máximo, hacer que la corriente de sentimientos se apodere de tu corazón, haciendo que poco a poco tu pluma se mueva mas rápido y haga que las palabras no sean palabras, sean sentimientos y hagan sentir a quien las lee el sentimiento que transmites al papel; el papel que absorbe todo, que gentilmente se presta como medio para bien o para mal, ése, el que puedes borrar y borrar pero siempre dejarás una mancha. Pero la poesía no está escrita en papel, está escrita en el corazón de quien la escribe y de quien la lee, y deja huellas en los corazones, tanto o más que en el papel, los corazones son como una hoja de papel, se escriben historias y se dejan recuerdos, se escriben promesas y se dejan angustias; se alimenta de palabras, haciéndolo más grande cada vez que le dicen un te quiero, cada vez que le hacen palpitar con fuerza. La poesía nace y crece de dos formas, cuando estás muy feliz tan feliz que piensas que no estás en ese momento, o cuando estás tan triste que quieres olvidar los amargos recuerdos. Así lo logro, dejando que el suave papel se impregne de sentimientos y causen un raro efecto en quien lo lee.. porque el papel siempre será papel y los sentimientos siempre se harán poemas...

Daniel Reni-Anzola

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos. 

Gabriel Celaya

Tus lágrimas/Your tears

Tus lágrimas son la sal de tu alma,

líquido lamento que desbroza la tierra que empapa,

vítreo dolor, para los ojos que las contemplan.

¡Lo que fuera!, ... por evitar una lágrima tuya.

Heridos ojos verdes, ... lágrimas que avanzan sobre tu rostro,

y pasando por la comisura de tus labios llegan hasta tu barbilla,

donde se precipitan hacia el olvido.

No hay ser humano más desnudo que aquél que llora,

y no hay lágrimas más vivas, ... que aquéllas que te desnudan.

......

Your tears are the salt of your soul
I regret that clears fluid that permeates the land,
vitreous pain, eye to contemplate them.

 

Whatever it was! ... to avoid a tear yours.
Green eyes hurt ... advance tears on your face,
and through the corners of your lips reach your chin,
where rush into oblivion.

 

No human being more naked than he who cries,
and no more tears live ... than those that you undress.

¿Somos tontos o quizás lo llegamos a creer, a base de que los políticos nos traten como tales, ... constantemente?

¿Realmente es tan difícil ver los problemas del ciudadano de a pie?. Una persona que tiene la suerte de contar con trabajo, cuenta con un ciclo económico mensual, y que normalmente va del cinco de un mes al día cinco del mes siguiente. Dentro de ese acotamiento temporal, la mayoría de los ciudadanos españoles organizamos la economía familiar. Ahora bien, si caemos en la desgracia, - nada inusual -, de caer en el paro, pasamos a cobrar la prestación los días diez de cada mes. Si tienes una hipoteca, que religiosamente te pasan al cobro el día tres o cinco de cada mes, te encuentras con la dificultad de que te quedas al descubierto en la entidad financiera, porque la prestación no te llega hasta el día diez, y muy posiblemente la cuantía de esta no cubra todo el importe de la cuota hipotecaria. ¿Qué ayuda es aquella que llega tarde?, ¿qué justicia es aquella que no se imparte con celeridad?. Los políticos se esfuerzan en parecer cercanos cuando se acercan los períodos electorales, se despojan de las chaquetas y las corbatas; en sus mítines televisados se pueden ver personas jóvenes sentadas tras ellos, cuando exponen en la tarima; pareciera que realizan el Camino de Santiago, a destiempo, recorriendo los pueblos de España. Nada nuevo les cuento, todos sabemos de este hipócrita ritual. En contrapartida a lo expuesto inicialmente, se ha promovido el cambio normativo para que las diputadas que estén de baja por motivos de gestación, maternidad o por los casos generales de paternidad o enfermedad grave, puedan votar a distancia, y así no perjudicar a sus respectivos partidos cuando existan votaciones. Los políticos sí hacen este esfuerzo legislativo cuando les atañe a ellos, que son una ínfima minoría, pero no parecen ser capaces de cambiar la legislación que fuera necesaria para ayudar a una gran mayoría de ciudadanos españoles que tienen la desgracia de estar en el paro, y promover que cobren el día cinco de cada mes en vez de los días diez, como se viene haciendo habitualmente, por ejemplo.


Otro ejemplo más: si la declaración de Hacienda te sale a pagar, el pago deberá hacerse dentro de los plazos que determine la normativa reguladora del tributo o, en su defecto, la normativa recaudatoria. El vencimiento del plazo establecido para el pago sin que éste se efectúe, determinará el devengo de intereses de demora. Es decir, si te toca pagar, el último día es el 30 de junio (por Ley), pudiendo aplazarlo, traduciéndose esa posibilidad en abonar el 60% el 30 de junio, - como último día -, y el 40% restante en el mes de noviembre. Ahora bien, si te toca a devolver, - y devolver no significa una dádiva, ni un acto altruista de la Administración, sino reingresarte lo que te retuvieron de más -, la Administración Tributaria tiene hasta el 31 de diciembre para devolverte. ¡Fantástico!, con la declaración a devolver queda claro que me han retenido dinero de más, pero el Estado puede tomarse hasta seis meses para devolverme, - por Ley -.


El Estado no cuida la mínima unidad económica de cualquier país: la familia.


Debiera promover, el propio Estado, que las entidades financieras vieran saldadas sus deudas, ante cualquier ciudadano que no pueda hacer frente a la hipoteca, con la sola entrega del inmueble. No es justo que los financieros, y grandes responsables de la crisis económica, no sólo no paguen por ello, sino que además desangran económicamente al ciudadano después de verse despojado de un techo bajo el cual vivir. ¿Cómo se va a mover la economía, cuando las pequeñas empresas cierran debido a que las familias consumen mucho menos, asfixiados por las hipotecas, la precariedad laboral o la total falta de trabajo?.

Humilde homenaje a Facundo Cabral

Facundo Cabral

Sentimiento hecho persona,

genio fecundo y de verso profundo,

vida sesgada por el oscuro arte de los iracundos.

Hombre elocuente y generoso en palabras inteligentes,

¡que mal te han pagado, al no permitirte despedirte de esta vida, ... de frente!.

Tus letras siempre fueron inspiración y motivaron reflexión.

Sé que tu obra queda y siempre nos enriquecerá,

pero nada será igual porque tu vida ya no está.

Estas humildes líneas no son idolatría,

sólo son reflejo de la honda pena que siente el alma mia.

No sé si Cielo o Infierno haya, más si sé ...

que bien acogido siempre serás donde vayas.

Hasta pronto, Facundo.

Facundo Cabral

Rodolfo Enrique Cabral

22 de Mayo de 1937 - 9 de Julio de 2011

Argentina-Guatemala

Cantautor argentino.

Un niño murió de hambre

Sí, así fue, esa es la noticia.
Hoy, un niño murió de hambre.

La muerte fue muy lenta, porque antes de morir de hambre,
murió por falta de cariño, de compasión, comprensión, atención, 

murió alejado de todo calor humano.

Pero, … ¡pierde cuidado!:
no fue tu hijo, ni sobrino alguno,
 ni tan siquiera el hijo de tu mejor amiga.

¡Pierde cuidado!,
murió muy lejos de aquí, en uno de esos países pobres, 

donde mueren de hambre  los olvidados, … antes, incluso, 

de llegar a ser conocidos.

“¡Pierde cuidado!”.

El Color en las Mariposas

A la vista, siempre bella.
Ningún detalle, al azar dejas.
Tu cuerpo perfumas, tu rostro maquillas, … tus uñas pintas.

Pero tú, … eres lo que son tus intenciones,
y tu atractiva estética es como una elaborada puesta en escena,
como la carnaza en el anzuelo del pescador.

Artista de la seducción, auténtico canto de sirena,
falsa luz en la costa,  que a la fatalidad de los acantilados lleva.

Bonitos labios, bonita boca
 que enloquecen a quiénes tocan.

Desgracia de hombre enamorado,
de hombre vencido, y rendido a tu fatua luz.

Eres como el color en las mariposas,
lo único que de ellas se ve, todas con bellos colores,
todas encantadoras, … y auténticos primores.

Targuí Viejo

Targuí Viejo

Los surcos de tu faz son como ríos que el tiempo ha secado sobre tu rostro azulado. Hendiduras que hablan de ti, y de lo dura que han sido las travesías. Hoy regalas, en forma de sabias palabras, acertados consejos, y orientas sobre el paso por viejos senderos, con el ánimo y deseo de que tus bien queridos, burlen a los Djins, que en el paso de mil dunas has encontrado.

Tus manos, abrasadas por el implacable Sol y antaño fuertes, hoy se tornan torpes e incapaces de preparar el té que tanto ha dicho del sabor de tu hospitalidad, buen acogimiento e inconmensurable generosidad. Aún envejecido, y prácticamente ciego, no pasa un solo día sin que tus pies sepan de la ardiente arena; tus ojos, de la cegadora luz del día, y tu cuerpo de las gélidas y estrelladas noches en el desierto.

Estando cercano el ocaso de tu vida, mantienes la altivez y el orgullo de saberte parte del pueblo tuareg. Tu nobleza y sencillez hacen que las azarosas historias, acontecidas en tu dura vida, queden celosamente guardadas entre tu camello y tú. Romántico navegante de ligero equipaje, pronto partirás, y los dispersos pozos del infierno dorado, jamás volverán a reflejar tu índigo y curtido rostro.


Dicen que los espíritus de los viejos tuareg, se aparecen en las tormentas de arena para velar por la buena fortuna de las caravanas. Como espejismos que avisan de algún peligro, son respetados y tenidos en cuenta, por los que en el desierto se adentran.

Targuí viejo, que en la estrellada noche te parapetas y abrigas en el cuerpo de tu camello y amigo, a la luz del fuego creado por los jóvenes, y disfrutando de los cánticos que las mujeres amenizan en las veladas nocturnas. Noche mágica de limpio cielo, noche ideal para embriagarse de nostalgia, para cerrar los ojos, … y volar sobre las dunas.

En tu larga vida te has abastecido en los caminos. Hoy, a las puertas de tu última travesía, sólo deseas estar cerca de tu camello, despojado de todo, esperando iniciar el viaje, preparando sereno, ... la partida.

¡Targuí viejo!, memoria personificada de un pueblo orgulloso, sufrida sabiduría como consecuencia de una vida dura, y de un despiadado medio natural:

¡hasta siempre!, ... hombre libre.

Mamotreto capitalicio 2016

¿Qué es eso que se eleva sobre la parte norte, en el parque del canódromo?. Muchos pensamos, en los primeros momentos, que se trataba de un monumento arquitectónico dedicado a la informática, pues en verdad, se parece a una torre de ordenador con sus puertos USB, y disponibilidad para Cd y DVD. El grisáceo prisma se eleva magestuoso, sobre el parque del canódromo, y como vigía del Barranquillo  don Zoilo, mira hacia la terminal de contenedores de la bahía capitalina. ¡Qué maravilla!, nuestro barrio ha sido uno de los agraciados para el emplazamiento de monumentos arquitectónicos, con vistas a la promoción de la ciudad cultural europea 2016. Los más patrióticos y belicosillos, pensaron que el edificio iba a servir para los entrenamientos  táctico-policiales de los SWAT de la Policía Autonómica Canaria, - donde se realizarían simulacros de asaltos, rappel por la fachada del edificio y cosas de ese tipo -. Los de toda la vida, es decir, la mayoría de ciudadanos, y los más prácticos, no dejaron de pensar en la habitual panza de burro que se cierne sobre la ciudad de Las Palmas. La tristeza de la ciudad, encapotada de nubes, se acentúa con la visión grotesca de un edificio, más propio de la ciudad de Chernóbil, que de una cosmopolita y alegre ciudad atlántica. Han habido niños, de entre cinco y siete años, que han salido traumatizados del parque por culpa de visionar, día tras día, mientras se columpiaban, al descarnado coloso de color gris. Una solución podría ser, que se destinara el uso del edificio como rocódromo, a fin de cuentas está ubicado en un parque, ¿no?. En fin, estas son pinceladas de nuestra ciudad, y así quedan plasmadas para gusto y disfrute de todos.

Edificio en el barrio de Schamannóbil

Visitando al Ángel caído.

Decender hasta la morada del Ángel caído, a veces, y en el caso de muchos, es vital y necesario. Abandonar, de vez en cuando, las nubes de color rosa, o dejar de gravitar en el interior de pompitas de jabón, ayuda a recordar que su sangre también es de color roja, y que perder demasiada no es nada bueno para la salud. A veces hay que visitar al Ángel caído, bien sea por la voluntad de él o por la propia. A veces hay que llegar a sufrir para entender, y llegar a valorar las cosas que nos pasan inadvertidas, y no porque sean despreciables, sino porque somos estúpidos y arrogantes, como para entender el valor y la importancia que tienen. La vida verdadera y sabia es aquella en la que caemos mil veces mil, en mil abismos e infortunios, y mil veces mil nos levantamos, ... crecidos y transformados.

Las vidas que se traducen en líneas contínuas, se me antojan pobres y aburridas. Insulsas, sin grandes altibajos, ni experimentación importante de emociones. En todo camino se aprende, y las caídas no dejan de ser caminos: señales, ilustraciones, mensajes, toma de conciencia, aprendizaje, etc. Se crece resurgiendo de las adversidades, recomponiendo las cicatrices e incluso, perdiendo en muchas ocasiones. "Tocamos la lira, mientras nuestras vidas arden, secas y estériles".

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